Se ha hecho tarde y tiritan la mitad de las farolas en la calle Borrás. Marta camina a tientas, le tiemblan las rodillas y el pulso, hace crujir los dedos cada dos por tres y mira nerviosa a ambos lados de la calle para asegurarse que no la sigue nadie. Tira del asa del bolso y, sin dejar de caminar, lo abre y sanquetea las cosas en su interior, buscando algo. No, no está. Se la ha dejado en la mesita de Simón. Mierda, piensa, no he podido ser tan descuidada... Pensaba en todo lo que podría pasar si él la viera allí, brillante, sin un solo rasguño. Si la tocara, si consiguiera destaparla... No, no, no, eso no podía pasar.
Corre calle arriba deshaciendo sus pasos hasta el portal por el que acaba de salir y toca al timbre ocultando cualquier indicio de sobresalto o desesperación. Simón, extrañado, le abre la puerta y se hace a un lado para que pase. Ella, melosa, le revuelve el pelo y baila con el aire de la habitación, desordenándolo todo con el brillo de sus ojos, iluminando las estanterías con su risa, pintando las motas de polvo en suspensión con su perfume.
Simón la mira atento. Acaba de olvidar los escasos minutos que han transcurrido sin ella, que ha vuelto a inundar la pieza con la música de sus tacones. No se ha dado cuenta de lo que reposa, inocente, en su mesa. Ella se acerca, lo recoge en un movimiento casi imperceptible entre el pulgar y el índice. Marta no puede dejar de seducirle. Lo hace inconscientemente, o quizá sea él el que no puede verla de otra manera... es sexy. Horriblemente sensual, peligrosamente atractiva, deliciosamente venenosa, contundentemente volátil. Y lo que es peor aún: dulcemente falsa.
Así que Marta huye vilmente de un triste piso en la calle Borrás... con sus piernas eternas y su pulso firme, con la mirada en alto, dispuesta a atacar a quien se le interponga. Marta, que blande su instrumento homicida, lo abre y esparce el letal carmín por esos labios inofensivos, dispuestos a cobrarse una nueva víctima.
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